Pamplona, Avec Fermin, 11 juillet, vers 20h26
Cela fait plus de cinq minutes que Fandiño essaie de contenir les coups de tête de Finito. En vain.
Le bizcayen sent venir un mauvais coup. À chaque début de série il s'arc-boute sur le sable s'obligeant à l'engagement, stimulant son courage.
On approche de la fin de cette faena de boxeur nécessairement courte. Une dernière série pour satisfaire le public joyeux d'après merienda, chantant haut et couillu... des molinetes, rapides, ça tourne sec.
Finito trouve enfin ce qu'il cherchait. Le dos du torero.
La vingtaine de seconde qui suit ressemble à un film d'Hitchcock: l'homme allongé visage offert, moitié ko, reçoit en pleine tête plusieurs coups de plat de corne, de mufle, les pointes s'enfoncent dans le sable à quelques centimètres des joues, des yeux, de la gorge. Pour faire bonne mesure un sabot écrase la cuisse puis le ventre.
À la fin de la course, un scanner rend son verdict: rien.
La vingtaine de seconde qui suit ressemble à un film d'Hitchcock: l'homme allongé visage offert, moitié ko, reçoit en pleine tête plusieurs coups de plat de corne, de mufle, les pointes s'enfoncent dans le sable à quelques centimètres des joues, des yeux, de la gorge. Pour faire bonne mesure un sabot écrase la cuisse puis le ventre.
Quand David Mora le relève on retient son souffle.
Un peu de sang derrière l'oreille, un peu de vent dans les voiles. C'est tout? Les deux copains se fendent même d'un fou rire. Nerveux.
Avec l'allure d'un jean passé dans le tambour de la machine à laver
l'étrillé retourne au combat et tue vite. À la fin de la course, un scanner rend son verdict: rien.
¡Viva San Fermin, gora San Fermin!
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